O poeta é um fingidor

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

que chega a fingir que é dor

a dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

na dor lida sentem bem,

não as duas que ele teve,

mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

gira, a entreter a razão,

esse comboio de corda

que se chama coração.

(traducción infiel:)

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que en verdad siente.

Y quienes leen lo que escribe,

sienten, en el dolor leído,

no los que el poeta vive

sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,

distrayendo a la razón,

ese tren sin real destino

que se llama corazón.

Fernando Pessoa

Miedo

Yo no quiero que a mi niña

golondrina me la vuelvan;

se hunde volando en el Cielo

y no baja hasta mi estera;

en el alero hace nido

y mis manos no la peinan.

Yo no quiero que a mi niña

golondrina me la vuelvan.

Yo no quiero que a mi niña

la vayan a hacer princesa.

Con zapatitos de oro

¿cómo juega en las praderas?

Y cuando llegue la noche

a mi lado no se acuesta...

Yo no quiero que a mi niña

la vayan a hacer princesa.

Y menos quiero que un día

me la vayan a hacer reina.

La subirían al trono

a donde mis pies no llegan.

Cuando viniese la noche

yo no podría mecerla...

¡Yo no quiero que a mi niña

me la vayan a hacer reina!

Gabriela Mistral

Canción del Amor Sincero

Prometo no amarte eternamente,

ni serte fiel hasta la muerte,

ni caminar tomados de la mano,

ni colmarte de rosas,

ni besarte apasionadamente siempre.

Juro que habrá tristezas,

habrá problemas y discuciones

y miraré a otras mujeres

vos mirarás otros hombres

juro que no eres mi todo

ni mi cielo, ni mi única razón de vivir,

aunque te extraño a veces.

Prometo no desearte siempre

a veces me cansaré de tu sexo

vos te cansarás del mío

y tu cabello en algunas ocasiones

se hará fastidioso en mi cara

Juro que habrá momentos

en que sentiremos un odio mutuo,

desearemos terminar todo y

quizás lo terminaremos,

mas te digo que nos amaremos

construiremos, compartiremos.

¿Ahora sí podrás creerme que te amo?

Raúl Gómez Jattin

Territorial (Fragmento)

Sólo tengo este cuerpo. Estos ojos y esta voz.

Esta larga travesía de sueño cansada de morir.

Conservo el temor al atardecer.

No se comunica con nadie.

Por mi modo de andar

algo descubierto un poco esperando

cambio frecuentemente de parecer

conmigo no puedo vivir segura.

Habito un jardín de palabras

que han dejado de nombrarme

para nombrarla. No me atrevo

pero es necesario decirlo. Es un secreto.

En realidad somos dos.

Ahora debo inventar a la otra.

Blanca Wiethuchter

Sequía

En espera, tendida como yerba

que apresura su flor en la sequía,

oigo, el viento quebrado,

el espiral, la seña.

Quiero decir ahora,

que yo amo la vida:

que si me voy sin flor,

que si no he dado fruto en la sequía,

no es por falta de amor.

Quiero decir que he amado

los días de sol, las noches,

los árboles, el viento, la llovizna.

Dolores Castro

Cuando Regreses

Cuando regreses no hallarás siquiera

las huellas del pasado.

En el parque los cisnes se murieron

y las verbenas rojas se secaron.

Esos versos liliales que me oías

cogiéndome las manos,

cambiáronse por otros calcinantes

que visten mi alma de ropaje cárdeno.

Y esas dulces promesas que en tus brazos

hacíasme temblando,

son una cuerda rota en mis oídos

y ni un eco doliente me dejaron.

Naufragaron también en mis pupilas

tus ojos de gitano,

y en mi boca se helaron en silencio

las huellas calcinantes de tus labios.

Cuando regreses no hallarás siquiera

vestigios del pasado.

En el parque los cisnes se murieron

y en mi boca tus besos se borraron.

Laura Victoria

La canción del Oeste

Jinete sin cabeza,

jinete como un niño buscando entre rastrojos

llaves recién cortadas,

vívoras seductoras, desastres suntuosos,

navíos para tierra teltamente de carne,

de carne hasta morir igual que muere un hombre.

A lo lejos

una hoguera transforma en ceniza recuerdos,

noches como una sola estrella,

sangre extraviada por las venas un día,

Furia color de amor,

Amor color de olvido,

aptos ya solamente para triste buhardilla.

Lejos canta el oeste,

aquel oeste que las manos antaño

creyeron apresar como el aire a la luna;

mas la luna es madera, las manos se liquidan

gota a gota, idénticas lágrimas.

Olvidemos pues todo, incluso al mismo oeste;

olvidemos que un día las miradas de ahora

lucirán a la noche, como tantos amantes,

sobre el lejano oeste,

sobre amor más lejano.

Luis Cernuda

José Asunción Silva da en el blanco

Un círculo rojo trazado en la camisa

a la altura del pecho izquierdo, entre dos costillas

para que cruce sin error el plomo.

Tanta pulcritud de neurótico para apurar la cacería,

tanta especial delicadeza

para acabar en un instantáneo y absoluto cero.

¡Tanta poesía apuntando para no errar el tiro!

Joaquín Giannuzzi

Tergiversaciones I

Porque me ven la barba y el pelo y la alta pipa

dicen que soy poeta..., cuando no porque iluso

suelo rimar -en verso de contorno difuso-

mi viaje byroniano por las vegas del Zipa...,

tal un ventripotente agrómena de jipa

a quien por un capricho de su caletre obtuso

se le antoja fingirse paraísos... al uso

de alucinado Pöe que el alcohol destripa!,

de Baudelaire diabólico, de angelical Verlaine,

de Arthur Rimbaud malévolo, de sensorial Rubén,

y en fin... hasta del Padre Victor Hugo omniforme...!

¡Y tánta tierra inútil por escasez de músculos!

¡tánta industria novísima! ¡tánto almacén enorme!

Pero es tan bello ver fugarse los crepúsculos...

León de Greiff

El hueco

Mis versos dicen.

Hueco

único sitio habitable.

Casas.

Casas.

Casas.

Huecos interrumpidos por paredes y puertas.

Huecos divididos en cuartos.

Mi vida

mi vida transeúnte

está llena de las troneras

de las horribles cavernas

que las casas les hacen a los huecos.

Y ya no puedo

borrar en mí la sensación

de los huecos de la ciudad

encerrados en los cajones de los cuartos.

Luis Vidales

Nocturno I

Oh dulce niña pálida, que como un montón de oro

de tu inocencia cándida conservas el tesoro;

a quien los más audaces, en locos devaneos,

jamás se han acercado con carnales deseos;

tú, que adivinar dejas inocencias extrañas

en tus ojos velados por sedosas pestañas,

y en cuyos dulces labios -abiertos sólo al rezo-

jamás se habrá posado ni la sombra de un beso...

Dime quedo, en secreto, al oído, muy paso,

con esa voz que tiene suavidades de raso:

si entrevieras dormida aquel con quien tú sueñas,

tras las horas de baile rápidas y risueñas,

y sintieras sus labios anidarse en tu boca

y recorrer tu cuerpo, y en tu lascivia loca

besar tus pliegues de tibio aroma llenos

y las rígidas puntas rosadas de tus senos;

si en los locos, ardientes y profundos abrazos

agonizar soñar de placer en sus brazos,

por aquel de quien eres todas las alegrías,

¡Oh dulce niña pálida!, di, ¿te resistirías?

José Asunción Silva

De qué silencio eres tú, Silencio

¿De qué silencio eres tú silencio?

¿De qué voz, qué clamor, qué quién responde?

Abismo azul, ¿qué hacemos en tu seno,

hijos de la palabra como somos?

¿Qué tienes tú que ver, di, con nosotros?

¿Cómo si eres ajeno, así nos tientas?

¿Habría sed de no haber agua cierta?

¿O quién vistióme de piedad los ojos?

¿Puedo poseer, pequeña, don inmenso

que faltase a los cielos y a las aguas?

Y él ¿podría morir, sobreviviendo

menor que él, todo fulgor del cielo,

quedar la tierna luz indiferente

al fuego que, irradiando, ha suscitado?

Poema en audio: De qué silencio eres tú silencio de Fina García Marruz por Fina García Marruz

Fina García Marruz

General

General
-no importa cuál,
da lo mismo,
es igual-:
Para ser General,
como usted, General,
se necesita
haber sido nombrado General.
Y para ser nombrado General,
como usted, General,
se necesita
lo que usted no le falta, General.
Usted merece bien ser General,
llena los requisitos, General.
Ha bombardeado aldeas miserables,
ha torturado niños
ha cortado los pechos de las madres
rebosantes de leche,
ha arrancado los testículos y lenguas,
uñas y labios y ojos y alaridos.
Ha vendido mi patria
y el sudor de mi pueblo
y la sangre de todos.
Ha robado, ha mentido, ha saqueado,
ha vivido
así, de esta manera, General.

General
-no importa cuál-:
para ser General,
como usted, General,
hay una condición fundamental:
ser un hijo de puta,
General.

Manuel José Arce

Cobardía

Pasó con su madre. ¡Qué rara belleza!

¡Qué rubios cabellos de trigo garzul!

¡Qué ritmo en el paso! ¡Qué innata realeza

de porte! ¡Qué formas bajo el fino tul!...

Pasó con su madre. Volvió la cabeza:

¡me clavó muy hondo su mirada azul!

Quedé como en éxtasis...

Con febril premura,

<<¡Síguela!>>, gritaron cuerpo y alma al par.

...Pero tuve miedo de amar con locura,

de abrir mis heridas, que suelen sangrar,

¡y no obstante toda mi sed de ternura,

cerrando los ojos, la dejé pasar!

Amado Nervo

Sobran las palabras

Por traidora decidí hoy,
martes 24 de junio,
asesinar algunas palabras.
Amistad queda condenada
a la hoguera, por hereje;
la horca conviene
a Amor por ilegible;
no estaría mal el garrote vil,
por apóstata, para Solidaridad;
la guillotina como el rayo,
debe fulminar a Fraternidad;
Libertad morirá
lentamente y con dolor,
la tortura es su destino;
Igualdad merece la horca
por ser prostituta
del peor burdel;
Esperanza ha muerto ya;
Fe padecerá la cámara de gas;
el suplicio de Tántalo, por inhumana,
se lo dejo a la palabra Dios.
Fusilaré sin piedad a Civilización
por su barbarie;
cicuta beberá Felicidad.
Queda la palabra Yo. Para esa,
decreto la peor de las penas:
vivirá conmigo hasta
el final.

María Mercedes Carranza