O poeta é um fingidor

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

que chega a fingir que é dor

a dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

na dor lida sentem bem,

não as duas que ele teve,

mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

gira, a entreter a razão,

esse comboio de corda

que se chama coração.

(traducción infiel:)

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que en verdad siente.

Y quienes leen lo que escribe,

sienten, en el dolor leído,

no los que el poeta vive

sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,

distrayendo a la razón,

ese tren sin real destino

que se llama corazón.

Fernando Pessoa

Miedo

Yo no quiero que a mi niña

golondrina me la vuelvan;

se hunde volando en el Cielo

y no baja hasta mi estera;

en el alero hace nido

y mis manos no la peinan.

Yo no quiero que a mi niña

golondrina me la vuelvan.

Yo no quiero que a mi niña

la vayan a hacer princesa.

Con zapatitos de oro

¿cómo juega en las praderas?

Y cuando llegue la noche

a mi lado no se acuesta...

Yo no quiero que a mi niña

la vayan a hacer princesa.

Y menos quiero que un día

me la vayan a hacer reina.

La subirían al trono

a donde mis pies no llegan.

Cuando viniese la noche

yo no podría mecerla...

¡Yo no quiero que a mi niña

me la vayan a hacer reina!

Gabriela Mistral

Canción del Amor Sincero

Prometo no amarte eternamente,

ni serte fiel hasta la muerte,

ni caminar tomados de la mano,

ni colmarte de rosas,

ni besarte apasionadamente siempre.

Juro que habrá tristezas,

habrá problemas y discuciones

y miraré a otras mujeres

vos mirarás otros hombres

juro que no eres mi todo

ni mi cielo, ni mi única razón de vivir,

aunque te extraño a veces.

Prometo no desearte siempre

a veces me cansaré de tu sexo

vos te cansarás del mío

y tu cabello en algunas ocasiones

se hará fastidioso en mi cara

Juro que habrá momentos

en que sentiremos un odio mutuo,

desearemos terminar todo y

quizás lo terminaremos,

mas te digo que nos amaremos

construiremos, compartiremos.

¿Ahora sí podrás creerme que te amo?

Raúl Gómez Jattin

Territorial (Fragmento)

Sólo tengo este cuerpo. Estos ojos y esta voz.

Esta larga travesía de sueño cansada de morir.

Conservo el temor al atardecer.

No se comunica con nadie.

Por mi modo de andar

algo descubierto un poco esperando

cambio frecuentemente de parecer

conmigo no puedo vivir segura.

Habito un jardín de palabras

que han dejado de nombrarme

para nombrarla. No me atrevo

pero es necesario decirlo. Es un secreto.

En realidad somos dos.

Ahora debo inventar a la otra.

Blanca Wiethuchter

Sequía

En espera, tendida como yerba

que apresura su flor en la sequía,

oigo, el viento quebrado,

el espiral, la seña.

Quiero decir ahora,

que yo amo la vida:

que si me voy sin flor,

que si no he dado fruto en la sequía,

no es por falta de amor.

Quiero decir que he amado

los días de sol, las noches,

los árboles, el viento, la llovizna.

Dolores Castro

Cuando Regreses

Cuando regreses no hallarás siquiera

las huellas del pasado.

En el parque los cisnes se murieron

y las verbenas rojas se secaron.

Esos versos liliales que me oías

cogiéndome las manos,

cambiáronse por otros calcinantes

que visten mi alma de ropaje cárdeno.

Y esas dulces promesas que en tus brazos

hacíasme temblando,

son una cuerda rota en mis oídos

y ni un eco doliente me dejaron.

Naufragaron también en mis pupilas

tus ojos de gitano,

y en mi boca se helaron en silencio

las huellas calcinantes de tus labios.

Cuando regreses no hallarás siquiera

vestigios del pasado.

En el parque los cisnes se murieron

y en mi boca tus besos se borraron.

Laura Victoria

La canción del Oeste

Jinete sin cabeza,

jinete como un niño buscando entre rastrojos

llaves recién cortadas,

vívoras seductoras, desastres suntuosos,

navíos para tierra teltamente de carne,

de carne hasta morir igual que muere un hombre.

A lo lejos

una hoguera transforma en ceniza recuerdos,

noches como una sola estrella,

sangre extraviada por las venas un día,

Furia color de amor,

Amor color de olvido,

aptos ya solamente para triste buhardilla.

Lejos canta el oeste,

aquel oeste que las manos antaño

creyeron apresar como el aire a la luna;

mas la luna es madera, las manos se liquidan

gota a gota, idénticas lágrimas.

Olvidemos pues todo, incluso al mismo oeste;

olvidemos que un día las miradas de ahora

lucirán a la noche, como tantos amantes,

sobre el lejano oeste,

sobre amor más lejano.

Luis Cernuda

José Asunción Silva da en el blanco

Un círculo rojo trazado en la camisa

a la altura del pecho izquierdo, entre dos costillas

para que cruce sin error el plomo.

Tanta pulcritud de neurótico para apurar la cacería,

tanta especial delicadeza

para acabar en un instantáneo y absoluto cero.

¡Tanta poesía apuntando para no errar el tiro!

Joaquín Giannuzzi

Tergiversaciones I

Porque me ven la barba y el pelo y la alta pipa

dicen que soy poeta..., cuando no porque iluso

suelo rimar -en verso de contorno difuso-

mi viaje byroniano por las vegas del Zipa...,

tal un ventripotente agrómena de jipa

a quien por un capricho de su caletre obtuso

se le antoja fingirse paraísos... al uso

de alucinado Pöe que el alcohol destripa!,

de Baudelaire diabólico, de angelical Verlaine,

de Arthur Rimbaud malévolo, de sensorial Rubén,

y en fin... hasta del Padre Victor Hugo omniforme...!

¡Y tánta tierra inútil por escasez de músculos!

¡tánta industria novísima! ¡tánto almacén enorme!

Pero es tan bello ver fugarse los crepúsculos...

León de Greiff